Feroz

Batendo os dentes contra as coisas. Não é fome, é revolta consumindo as horas nesse desespero, nessa coisa que só se agiganta. Bicho furioso enquadrado, encarando a solidez das paredes que o limitam. E a boca espuma, os olhos vidram, e o sangue lateja quente por onde passa, deixando rastro ali mesmo. Não é sono, é congelar um pouco-tempo qualquer antes que perca totalmente a cabeça e faça coisa sem volta. Não desiste, pois não lhe foi dado alívio; veio corte por cima de corte, chibatada por cima de chibatada. A carne avolumou de tanto que teve. Agora grita infinitamente, grita e grita mais e nenhum grito basta. Mataram a vida quando estraçalharam-lhe os sonhos, todos eles. Grave. Hediondo. Pior, irreversível. Agora as unhas arranham a pele que outrora fora bela. E dedos cerram-se controlados para não causarem uma resposta à altura da dor que sentem nas juntas. Foram torcidas. Foram lesados em seus significados, os dedos. Tirados seus propósitos de luz, tornaram-se setas apontando rentes, tesos estão em nome do que não lhes serve mais. Eram delicados e gentis, os dedos, poéticos, harmoniosos. A língua era. O idioma era. Agora tudo ferve vulcânico, louco, insano, frio e desvairado. Passou tempo demais comendo coisa estragada. Ouvindo o silêncio mórbido ao seu entorno. Esgotou gota por gota tudo que achou que existia e viu que foi tudo em nome de coisa-feia. Feia. Agora é feia, a cara dela.  

Necka Ayala

29/01/2018