Quando
for feliz de novo, não receberei à felicidade como quem recebe visita
inesperada, mas flor do deserto adormecida, há muito tempo semeada. E não a
levarei comigo como coisa adquirida, mas na lembrança constante de quem sai de
casa ao passeio breve, sabendo que deixou guardado um tesouro para a volta,
mais tarde. Quando for feliz de novo, lavarei bem os olhos para ver somente o
que daquele instante for verdade. E manterei ouvidos atentos para compreender
melhor o que não dizem as palavras. Felicidade não desfila nem grita: valsa e
sussurra, dorme e silencia ao lado de quem lhe dá de comer e de beber e lhe
ofereça a mão em contradança. E só estarei, se meu coração inexato for
merecedor de tanto. Deixarei que ela sonhe com dias vindouros. Enquanto isso, prepararei
terrenos, lavarei vidraças para que entre a luz de um outro dia. Quando for
feliz de novo, já terei entendido do que se tratam as chagas de agora, recém abertas
por algo que se parecia com ela e não era. Falava poemas furtados, se exibia
coberta de máscaras e vestes emprestadas, mas não era ela. Dizia mentiras fartas
das quais meu coração precisava - pobre pedinte, adoentado de esperas, tantas,
que se deixou levar por esmolas embrulhadas em papéis de presente. Tinha mãos
esvaziadas, frio sobre os ombros, pernas tontas e cansadas. E quase foi feliz
ainda essa vez.
De
longe, ela esperava, espera... guarda consigo a redenção precisa, o gesto
espontâneo e enamorado de quem convida à vida um corpo que cai. Sorri de lado,
maneja o tempo, ajeita caminhos, agenda coincidências. Até lá, talvez já esteja
refeito meu coração avariado pelos abismos de agora. Menos manco, mais conciso,
menos crente, mas um convicto cuidador de si mesmo; talvez já tenha parado de
errar e errar, andando a esmo atrás de asas alaranjadas que sequer existem! Pareciam
reais e não eram. Mas quando for feliz de novo, então saberei: que a felicidade
não bate asas seduzindo a quem é das raízes, mas sopra ventos doces sobre as
copas e areja as folhas num bailado movimento. A felicidade não faz aparições
nem produz fantásticos espetáculos: ela apenas reside junto, habita a mesma
casa partilhando o pão de cada dia, a gota mais pura e entoa novamente, toda
vez que anoitece, uma suave e simples canção de ninar.
Necka
Ayala
11/12/13
“...venha
me buscar, como quem conduz um corpo só ao primeiro abraço...
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